Il fut un temps où l’artiste était un sage, c’est-à-dire un homme cultivé qui se doublait
d’un thaumaturge, d’un mage, d’un thérapeute, et même d’un gymnasiarque ; ce tout qu’on appelle dans le langage des foires l’homme orchestre ou l’homme Protée.
L’artiste réunissait en lui toutes les facultés et toutes les sciences. Puis vint l’époque de la spécialisation, celle aussi de la décadence.
21/06
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La fête bat son plein dans tous les coins.
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Alcool
Drogues
Filles
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Sous l’œil blasé de la police qui n'en perd pas une miette.
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Partout,
Des culs de filles roulent dans les rues pavées
Comme le R de l’alphabet roule dans la bouche d’un africain.
Culottes à l’air
Exhibées sans en avoir l’air
L’air de rien
Un rien vulgaire
Mais c’est dans l’ère du rien de rien qui mène à rien,
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Alors...
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Des culottes vous dis-je,
Tout partout,
De toute sortes
Des blanches
Des rouges
Qui bougent
Des noires
Qui clignotent
Des bleus pétrole…
Auréolées de pertes blanches.
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Pour faire genre ?
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Et de glaner glandu
À leur foutre les glandes
En glandouillant du gland
Dans le fouillis de ces guirlandes.
Les boules.
23/06
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L’Europe du oui est une Europe des p’tits m(é)ssieurs,
qui se prennent pour de grand’Z’hommes.
Peau d’zob.
Leur Vision du monde n’est qu’une hallucination de dégénéré.
Pour projet ?
Tout au plus,
Se jeter sur les restes du monde
Comme des chacals en bande sur une vierge.
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07/07 – 22 heures
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Bang-bang !!!
L’Angleterre croque la terre à son tour.
Bang-bang !!!
Sept sur sept
En un seul set,
Bombinettes,
Alors qu’un cinq à sept
S’ouvrait à huit clos,
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Derrière les murs d’une forteresse
Hérissée de casses têtes.
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Bang-bang !!!
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007
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Alors même que s’ouvrait disais-je,
Le cinq à sept
D’un G7,
Augmenté d’une tête.
Bang-bang,
V’l’a pas qu’ça pète.
Drôles de têtes,
Alouette,
Alors qu’ils s’apprêtaient à se payer encore nos têtes.
- Et la dette et la dette…
Terminée la fête !
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08/07
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Elles étaient sept,
Puis six,
Puis cinq.
Plus que quatre au réveil.
Exagérer,
Se poser en victime,
Grossir le trait
Pour mieux minimiser ce qui est fait aux autres
Sans même un battement de cil.
Ni même un cierge.
Et de crier au terrorisme
Comme des loups mordus par une chèvre.
Mais nous n’avons que les terroristes que nous méritons.
Rien de plus.
Et se cacher les yeux,
C’est comme de se cracher dessus.
Il n’est que de dresser le catalogue morbide des abominations que nous commettons,
avec cette suffisance qui engendre,
forcément,
un jour ou l’autre,
un franc
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Ça suffit !
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Des autres.
Nous voulons tout pour nous tout seul
et après nous la boucherie pour nos enfants.
Avec cette suffisance…
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La vie est belle,
C’est ce que l’on en fait qui débecte,
Et on fait partout,
Jusque sous nos lits.
A force de chier dans notre assiette,
Il ne faudra pas s’étonner qu’on s’empoisonne.
Un monde grandiose,
Immense,
Allait nous tomber tout cuit dans le gosier.
Fini les problèmes d’intendance.
Mais non,
il aura fallu que nous nous renversions le barbe-cul dessus.
A nous en faire pousser des poils dans la bouche.
c c
…
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2000
Janvier
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Jubilé
Jubilons
Des marchands dans le temple
au temple en vente sur le marché,
Quel bon en avant !
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Jubilez
Jubilons
La corde est tressée pour nous pendre.
Jubilé
Zébulon
La boucle est bouclée
Et nous dedans.
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A suivre...
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2001
Septembre
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Deux crocs,
comme sciés en plein repas
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Et maintenant ?
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A suivre...00
2002 Janvier 0 Qu'est ce qu'on attend pour êtres heureux ? 0
A suivre...0
2003 Février 0
0 La guerre qui va changer le monde !!! (titrent les journaux) Une guerre sans droit ni titre Pour un monde atteint de la maladie de Remsfeld-Jacob Après la vache folle les peaux d'vaches sont à l'oeuvre. 0 Que font-ils de notre héritage ?00000000
0 A suivre... 0
2004 Et la femme dans tout ça ?
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A suivre...
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J'écris jusqu'au bout de la nuit des mots
pour m'élever à la lumière des coloris qui crépitent.
Et inversement.
Chaque discipline de fer est la distraction d'l'autre.
Ainsi naît le mouvement qui me conduira peut-être un jour ou l'autre
à recouvrer l'état premier du premier homme
penché pour la première fois sur la paroi d'une caverne.
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Jeter au vent des lignes et des couleurs est inséparable de mon tracé, de mon trajet - ardant - comme du charbon. En ce sens, ma peinture est une peinture de résistant, c'est une peinture qui vient de loin, et même qui revient de loin. Eminament instinctive, intuitive, sensorielle, c'est une peinture d'association, au sens où on l'entend en psychanalyse. Et cela remonte à loin cette notion puisque vers l'âge de seize ans déjà, lorsqu'on m'interrogeait sur le genre, la case, le style de mes toiles, quelque peu effrayé par ces clôtures que l'on voulais dresser en mon espace de liberté, prudent, je répondait, pince sans rire : - Qu'ai-je bien voulu dire ?
- C'est du subconscientionisme. C'est une peinture venue du dedans. Par delà le conscient et la raison.
Si par la suite je dus abandonner pour un temps la peinture à l'état pur, crayonnant dans les rues, les bars de nuit, sur mes carnets de Petit Poucet, cette expression pour de rire s'est mise progressivement à me tarauder l'esprit pour de vraie.
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Qu'est devenu ce fameux costume orange ?
En fait je l'ai gardé, découvrant au fur et à mesure
que la colombe de la Maison Blanche n'était en fait
qu'un corbeaux comme les autres.
Guantanamo est toujours ouvert alors que le sang
coule toujours autant en Afghanistan, en Irak, en Palestine...
La liste est longue. Quant au drapeau américain, associé au
costume de bagnard, il symbolise la crise financière venue des
États Unis d'Amérique qui tue aussi surement que les bombes.
